11/12/09

JULIETA GARCIA ECHAVARRIA











10/12/09

YULIANA ANDREA LÓPEZ PEREZ



























NADA

Buscándote,
en mi más sombrío sueño,
en la noche sin estrellas...
aquella vez que no fuiste mío
sin yo poder ser tuya,
sin ninguno ser de algo.
Te encontré en el humo
de aquel cigarrillo marchito en mi bolsillo,
te encontré en el amargo sabor
de la nicotina de unos besos,
te encontré,
escondido en mi corazón,
pero no pude encontrarte
cuando más te buscaba.
No hay nada,
y no lo habrá núnca,
pero aún así,
sueño entre tus manos
y entre tu cuerpo...
sueño en tus labios
y el olor de tu cabello.
Te sueño en la nada...
como eres tu, nada,
y aún así, te necesito tanto
.

7/12/09

FELIPE LÓPEZ

PERMÍTAME LAS GOLOSINAS DE LAS MUECAS NOCHES

No me creas Humpty Dumpty
Tengo mas respeto por el borracho
Que cae de los muros de su miseria,
Solo eres una antiquísima insolencia del índigo urbano
Una perversidad de tus fotos
que te tomas ante un espejo.
Nos arrodillamos en oasis de metafísicas,
Panacea, ya los libros son papel higiénico,
Cual quiera es un vendedor de almas cancerígenas
Cualquiera es para sí mismo un genio, con poses de atenea,
Cualquiera es un poeta escribiéndole al naufragio que no ha visto,
-Dime marciana, que golosinas hay en las muecas noches-
La distancia circular tiene agujeros,
la alegría viene en golosinas de cianuro,
al menos amo a mis heterónimos con brutalidad,
tu que amas la libertad del mundo
el devenir de la gastritis y el spa de la utopía
empújame, empújame al glacial de tu cutis
al plomizo ejercito que entiendes en humanidades
¡No! , mi vocación de payaso de restaurante
tiene más verdades que mis poemas fracturados en” yoes”
no me tengas lastima por amar la muerte
y ser incapaz de matarme,
espasmódicas personalidades yo no soy humanista
es humanista la zarigüeya que fisgonea mi basura
es humanista el escritor que le debe dinero a todo el mundo,
saltimbanqui ,armatoste de las fisuras del mundo
el rompecabezas se arma con las desconocidas caras cotidianas,
no me creas en lenguajes, no me creas en lenguajes
que tentáculo de cuerda vocal me han matado
-marciana dame golosinas dame golosinas que nacimos niños y cansados.

17/11/09

SERGIO HURTADO GRAJALES









DIANA MEJIA


SOBRE LO ABSURDO
EL INNOMBRABLE



Qué haría yo sin este mundo, sin rostros, sin preguntas
En que estar no dura sino instantes
En el que cada instante
Se vierte en el vacío, olvidando haber sido
Sin esta onda que al fin
Cuerpo y sombra se sumergen juntos.

Qué haría sin el silencio, fosa de los murmullos
Jadeando furioso hacia el socorro y el amor
Sin este cielo que se eleva
Sobre polvo de grava.
Qué haría yo, yo haría como ayer, como hoy
Mirando por mi tragaluz, sino estoy solo
Errando y dando vueltas lejos de toda vida
En un títere espacio, sin voz entre las voces
Encerradas conmigo.

Abril- 2001

16/11/09

ISABEL DE PAPEL







copyright, todos los derechos reservados ©

8/11/09

KCORUAM





















Vestal

Contemplo la luz sangrante,
Como se esparce y entre las nubes perece,
Dejando nacer la noche, nublando el panorama celeste

Contemplo caricias danzantes
Como arrullo a los sauces, febriles y huestes
Buscando lejanos muelles, atisbando el pecado de amantes

Observo el miedo ideal
Que se acuna en la cima del instinto animal
Que se acerca tal cual infiel, decapitando el deseo ancestral

Observo como su casta mancha murió
Como su virgen trasluz entre las nubes dejo de brillar
Y en el eco de su último ocaso cantó, el opus a las lágrimas que parieron el mal



6/11/09

ORLANDO CRAMER





















Aquiles

Erguia su enorme cuerpo como un viejo cedro.
las brisas gemían y la tierra vibraba no por su enorme musculatura
porque en su pecho dormía un fuego abrasador que hasta la historia curten las cenizas del viejo Héctor.
Su pecho es tan adusto como la sombra de una mentira.
la cacería de un hábil pillastre, la muerte del otro cuerpo donde dormía el corazón. Agrandaron la falacia de su propia grandeza.

JULIETA GARCIA ECHAVARRIA

























Hálito

Hoy los cuervos surruran en el búcaro vacio,
Anidan serpentinas y se congelan en la bruma,
Caminamos sedientos, enmudecidos
Alucinando como niños, amantes, ancianos o bohemios
Acariciando suavemente la tempestad de las hierbas desnudas
Y jugando en un multicromatico circulo
Que se adentra En vitrinas
Para cortar el aliento de unos cuantos trampolines
En un festín de vinos y tragos amargos…

Y te imbuyes para pintar en mi playa de sueños
Y atrincheras mi angustia,
Sin causes, en mares sombríos, sin agua.
En ti en mí, en el tiempo
Viajando sin segundos ni minutos,
Viajando a través de tus ojos.

Teniendo la certeza de que estaré de tras de tu alma.


5/11/09

SEBASTIAN ARANGO RESTREPO


En las calles de mis viernes de no compañía.

(De colección no coleccionada de poemas estúpidos)

Me compadezco de la calles cuando están solas, no solo porque están solas, sino porque tienen frio y un techo negro que les moja los ojos con la desconsideración de estar solas,

También les moja el cuerpo sin preguntarles si ya se bañaron o lo prefieren luego. ¡Maldita imprudencia del cielo gritan los policías!

A las calles no les gusta mirar hacia arriba, y hacia abajo… no sé. Pero si se que los ojos de las calles todavía no han girado lo suficiente como para dejar de ser calles y convertirse en cielo para otro espacio.

Pero a las calles no les gusta tener que mirar las intimidades de los autos y las estupideces de las plantas que la pisan. Claro que no faltan los carros que se bañan de sexo y placer cuando se le exhiben desnuda e indecentemente a los ojos de las calles.

Es por esto que las calles se han tatuado un prohibido parquear, y han contratado molestias azules y comprado parqueaderos para ubicar el disgusto que les provoca tener que mirar la revelación de estos. Es por esto que están solas, porque solas nacieron, porque son negras y después de broncearse con 12 pm de “no mirar fijamente, hace daño” mudan su negro a un pantalón lavado.

Las calles en la tristeza eléctrica y lamentable, preguntan con llantos en la boca después de sonarse las narices y abrirse la vida, ¿Qué será del olor que nadie ha olido, que será del lugar que recibe el tiempo cuando este pasa, que será de las palabras que no se quedaron y de las que se fueron, que será del papel higiénico, que dirá este cuando le cambian su color y cuando lo hacen choco listo al final de la tasa? Las calles, solas tristes y mirando lo que las pisa. Estas son las palabras de mis viernes de soledad, este es el sudor de las calles que mi soledad respira y termina por conversarme. Este es la voz en pasajes franceses como el que hoy se pregunta ¿Qué hacen estos hombres con ellos mismos?

4/11/09

LUISA FERNANDA VACA


“luisa había temblado a la idea de verse casi sola en un pueblo extraño, teniendo que lidiar con autoridades incultas y padres de familia díscolos” José María Vargas Víla, FLOR DE FANGO

… Resignada ella a la aventura que sus padres pensaban, viajó hasta allí, aquel sitio que en momentos de su descanso fue victima de sus travesuras, ahora… este seria la cuna de nuevos cambios, cambios finitos revelarían la verdad de su verdad, la verdad de sus sueños y sus pensamientos, ella solo vive ahora en la ciudad de los recuerdos y habita en la ciudad de los sueños.

Sorda ya por el murmullo de las tristezas y envenenada por la serenidad de las perversiones, se ahonda tornando la nobleza de un corazón como jade, como si quisiera escapar de los sentimientos que la abarcan o como si quisiera echar de menos emociones de esas que solo viajan difuminadas en el aire.

Ahora bien solo quiere sentir lo que la vida le ha dado pero dejando grabado su recuerdo entre miles de pedazos de hojas, encuentra la manera vaga de liberarse de pensamientos y sentimientos…

Contemplando siempre el cielo y delirando el valle de la enfermedad ella sólo comprende que la vida siempre se pierde aunque se ame o se odie y mientras intenta creer en mentiras inventa nuevas verdades para acosar las ilusiones. Verter palabras a la suerte y caminar entre las espinas que hieren, pensar en un camino mas sobrio en los momentos que osota la vida; verter palabras a la suerte y caminar entre las flores que acarician, pensar en la hermosura de la irónica vida.
Sólo su mente es dueña del fonógrafo que graba cada uno de los pensamientos y sólo el es testigo de las derivadas locuras; locuras que se asimilan ha aquellas notas que en combinaciones exuberantes forman la mas bella melodía; melodía que después queda envuelta en las ráfagas de viento.

Envuelta por la vida de Belle de Jour “Joseph kessel” poco a poco ella logro ser buena amante y obsesionada desecho todo aquello que hacía vagabundear sus sentimientos, consumió todo tipo de extrañas cosas solamente para poder llegar a lo mas placentero, y poder quedar tendida entre las sombras de su calidez; más quedo detenida en el tiempo por versos extranjeros que le han invadido en plenitud todo su cuerpo.

Ahora mientras que se mezcla entre definiciones absurdas de la ignorancia de las masas ella sigue construyendo una definición precisa para poder describir el teatro de la vida…

3/11/09

JOSE ESTRADA


ESCOTOSIS



Por estos días ando sufriendo una grave ESCOTOSIS sin fronteras,
Viene acompañada de sed,
Por las tardes da sueño,
Y en las noches insomnio.

Me han dicho que se cura todos los días;
Pero no hay doctores,
Ni enfermeras,
No hay medicinas,
Ni tratamientos.

Que me toca a mí cuidarme,
Salirme de contexto,
Escuchando más allá de los sonidos,
Tomando café amargo en las tardes,
Escribiendo en las noches.

Leer a Darwin, poemas, novelas, cuentos, relatos,
Y diccionarios de español,
Ver películas de aventura,
Querer diferente a personas diferentes,
Con varios amores, de cada ocho días,
Vivir tu mundo, y vivir en varios mundos,
Y en muchas casas,
Ir en carro o pie;
Pero a medida que pasan los días,
No vaya a ser que muera curándome.

Sabaneta, 6 de Octubre de 2009


2/11/09

FERCHO






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YONHNY ISAZA



¿Dónde te escondes?

Quizá en la vergüenza, o de manera tímida en el temperamento fuerte y descuidado del sentir. Quizá por estos días te acurrucas en derredor de tus cortos brazos oprimidos por un crudo y oscuro vacío, y al ritmo de tus lágrimas también declinas tu rostro en aquella coraza de tristeza. Escucha. Desde cuando esperas por el sentir para dibujar tu sonrisa. Desde cuando tú, tan pura, necesitas del pobre hombre. O es que se te vio propia de sernos parte, o es que tiñes de aurora el amanecer, Que linda resulta tu ausencia, tan franca como es la espera .y si alcanzara el sentir conciencia. Avocaría por lo que de ti contara.
Donde te escondes, tu dulcinea, que distas del ser, a la suerte que yo te encontrara pálida y tibia en tu amanecer.
Algunas preguntas saltarían por tener tras de mí está ansiedad.
Pero sentarme seria lo primero a desglosar tu nombre sen-si –bi –li –dad.


ilustración: inmagine

26/10/09

ALEJANDRO GIRALDO LONDOÑO


A una mujer con muchos cigarros encendidos…

Camina por los parásitos de la ciudad, encontraba que cada esquina parecía un corredor alejado, ennegrecido y obscuro por el opio de las ratas que dejaban su aroma, y bien le daban un color fascinante a las mujeres de por allí,… Rabel, era un nombre lo bastante peculiar para una tan pálida, elegante, con una marca sutil entre sus cigarros… su música, su olor a “Frambuesa”… sus dedos azules… su ropa egoísta, sus ojos profundos y negros…, daba un poco de terror mirarla, contemplarle esos labios mordiscos y evitar irritables erecciones públicas…
Rabel, Rabel, putica mía, siento que cada vez me consumo más… no puedo lograr una letra, una exhalación, un embriaga-miento lógico…fácil… sin un poco de esa imagen fresca…una masturbación profunda, un poco de mis dedos entre esos pliegues azules… entre esos zapaticos negros, entre esa boquita rosa… a veces mis labios parecen drenarte, a veces mi cuerpo quisiera poseerte… y ya no tengo creatividad.
Rabel… Rabel… Putica, puta, niña… me observas desde lejos, sonríes, concluyes, como si pudieras calar mis labios desde tan lejos… como saborear esa confitura amarga entre los cigarros y una nicotina interfecta…
Rabel, Rabel, se me acaba la noche, las ideas y tus imágenes, las posiciones tan magnificas donde tu Rabel Blanco y culo se perfila entre mis manos morbosas, Rabel se me acaba mi cuerpo… mi semen, mi sangre no suple tu necesidad ni mi lujuria, y tú me masturbas entre tu sonrisa que mastica y mi lascivia que no cede... déjame en paz cadáver infesto… déjame mujer amadísima mía…

24/10/09

JULIETA GARCIA ECHAVARRIA











22/10/09

DIEGO GALVIS





























Un minuto una hora una vida

Tengo mucho tiempo para escribir
Pero de que me sirve, si cada parpadeo
Se convierte en una hora,
Una hora que no tiene 60 minutos
Sino 60 pulsos que borro con un solo “click”.

Solo me recuesto sobre mi silencio
Dirigiendo mi cabeza, apuntando mi mirada
Hacia un pequeño digito que transcurre y evoluciona
Para cumplir su fase,
Aquel que concluye con un mismo comienzo.

Cerrando un ciclo que inicia con el alba
Y termina en el ocaso, dejando un espacio frio,
Cediendo un momento silencioso
El cual me deja escribir estas sutiles palabras,
Que no dicen nada, que solo muestran letras y no un número para indicar el tiempo.

Pequeños e insignificantes, golpes vagabundos
Que en cada descuido vuelven a estar fijos,
Leve movimiento que con la punta de su aguijón, irrumpe mi silencio,
Tímidos golpes que avanzan dejando atrás la vida misma,
Marchando uno tras otro por un espiral que se disipa vagamente.


Atenúa la luz e ilumina la penumbra,
Rasga la noche y aventura el día
Permanecen ahí, diciéndonos: “aquí no hay nada”,
Pequeños pulsos que no matan de un golpe,
Pero si me recuerdan que ya es de madrugada.

SANDRA VERONICA VALENCIA



















SUBTERFUGIOS

Mis pasos firmes solo son el resonar de un alma cruda y evasiva
Que esconde con ilimitado empeño
La fragilidad sensible de lo imperfecto

Tantos son los vientos que engrandecen mi superfluo ser
Que respiro en vicio su incansable aire

Y al mirarme al espejo dejo de soportarme
Para sacar a relucir mí lucida fachada

Pienso un poco en mis colecciones literarias
En una que otra reflexión de pasatiempos
Me permito compararme con el resto
En el ansia de respirarme de nuevo
Y llenarme de encantador idilio
Que decae en las noches de sueño revelador

Escribo poemas que solo yo leo
Pues la adicción a mi cree colmarse
En la masturbación dada
En la convicción de la autosuficiencia

“Nadie sabrá entenderme mas que yo
Me siento tan noble, tan unitario
Que no concibo que otro atropelle
Mi vacua y ventosa realidad
Lo sorprendo con una ocurrencia o sórdida pregunta
Que termina devolviéndome lo que tanto espero
Un poco mas de aire que me da la apariencia de estar completo
Aire que nunca es suficiente por ello lo reclamo”

Es ese mismo aire el que paradójicamente
Me recuerda mi dependencia al invento de mí
Que es tan frágil como yo.

21/10/09

JUANITA ALVAREZ DE GOMEZ.

Tengo la manía insoportable de encontrar en el orden prolongado una excusa perfecta para alejarme. Tal vez quisieras seguirme por esta ruta de estallidos siempre inconclusos, de disparos en el cráneo no letales, de gente siempre viva. Podrías arriesgar un poco de “gravedad horizontal” so pretexto de búsqueda, búsqueda de una mujer en un tejido de macramé hecho por mi mamá, porque te aseguro que no será infructífero, mi mamá teje las mujeres más bellas en su medio punto, solo que la Gioconda no lo permite ver ahora, ni menos lo permitirán ver un excelente crítico de arte ni un curador de precios, solo las podremos ver personas como tú y como yo que compartimos un significado intimo, una intuición sobre la vida no acabada, una neurastenia sospechosa a lo neurasténico.

Juanita Álvarez de Gomes, te pude descifrar en un segundo. Siempre temí esa capacidad de equilibrio, de usar con tanta prudencia todo, y sin embargo de ocultar, de colocar el misterio como la mejor forma de conocer y de premisa para conocerte.

Te vi llegar desgarbada, Juanita Álvarez, asimetría al eje universitario de todos los días por esos días, asimetría de esos motivos intelectuales que en conjunto forman una bola de falsedades, los motivos de los intelectuales, que triste lamento esa reacción trivial a lo mismo, hay que ser intelectuales por un complejo ante una generación anterior, hay que ser intelectuales bajo la presión de ser interesante, de responder porque Cortázar sí y ese viejito Fernando Gonzales no, ha y ojala responder en francés. Juanita Alvares de Gómez amo ese precepto católico de avergonzarse ante el cuerpo desnudo y pornográfico, amo ese precepto de dudar del conocimiento que desvirtué la existencia de Dios, amo, Juanita Alvares, tú puesta ahí deshilvanada, esa fortuna de temer en toda una falta y un pecado, esa fortuna de ser católica y distinta.

Te conozco Juanita Álvarez, te pude descifrar en un segundo. Esa manera de ser católica y esconder algo que te duele, que no te hace tan segura a pesar de los preceptos, Juanita Álvarez, amo un rostro violentado por las imágenes corruptas de la calle, amo un rostro transgredido que asemeje la gesticulación de un orgasmo, aunque el estimulo originario no sea un orgasmo si no la gracia divina. Juanita Álvarez, que te duele que te molesta, que triste diablo escondes que no me puedes mostrar, que Baco que Dionisos.

Así te vi llegar, solo la sospecha de algo más allá de lo que la institucionalidad llama mundo, de lo que los católicos como tu llaman carne, solo una sospecha de la carne Juanita y ya estabas aquí, que interesante tu, Juanita, que te permites reflexionar sobre las pasiones mundanas mientras llevas toda la carga de reprimirlas, mientras yo solo tengo que disfrutarlas, disfrutar la manera en que te regocijas al rechazarlas, porque al rechazarlas me rechazas, porque al rechazarlas creas un juego de reglas únicas, creas un muro en el que estas sentada con Osiris –el gato- mirando un horizonte que yo no puedo ver, al que no puedo acceder ni siendo pintura o convirtiéndome en un cuento de Cortázar.

Te conozco Juanita Álvarez. Te pude descifrar en un segundo. Qué mundo conoces, que horizonte descubres mientras desnudas la niña, mientras desabotonas ese cuerpo tierno y tembloroso, ese cuerpo no recorrido, mientras piensas en tu mundo único de sábados en la tarde en que los niños recorren solos tu casa, mientras sus padres que son tus hermanos transitan otros lugares. Qué clase de Osiris son esos niños que amas, que transgredes, que perturbas, que plenitud encuentras que yo no puedo ver, que otro mundo discontinuo forman el intermitente triangulo de ostia niño y pedofilia, que clase de muro es ese que me excluye.

Te conozco Juanita Alvares. Te pude descifrar en un segundo. El segundo del domingo en el que te despides y vas a misa, ignorando lo que solo yo conozco y amo.

DIANA CAROLINA ALVAREZ



























Quiero acercarme a ti mientras te sientas en la cama

para montarte con mis jeans que se ajustan a mis muslos cuando los abro para

sentarme sobre ti.

Mientras tanto, me quito la camiseta, tú tocas mi espalda y sientes en tus manos cómo cae mi cabello largo y negro sobre ellas.


Cuando comiences a tocar mis senos, luego de contemplarlos,

llevarás tus manos a mi coxis

y te darás cuenta que una parte de mis glúteos sale de los jeans q se ajustan a mis muslos.


Luego te desharás de mi sostén negro para besar mis pezones antes que a mi lengua,

y tus manos volverán a ellos facilitando la entrada tu boca.

¿yo?, estaré sintiéndote sentada, de frente sobre ti,

y mientras me tocas y te siento,

tal vez comenzaré a mover mi pelvis sobre tu pantalón.


19/10/09

Némesis


PREAMBULO

No siento las lágrimas que regurgita mi dolor…
Desesperan mis entrañas, hacen que mi aliento congele mis venas que aún están abiertas;
Pinto con sangre azul las paredes de mi habitación, que envuelve la luz con locura;
En el instante que me arranco la piel a mordiscos un voyeur observa con bizarriedad lo furtivo de mi acto;
Se masturba con gran impero como esperando a que la muerte se tropiece con sus profundos ojos vacíos… agujeros negros… agujeros negros…se hace el tiempo con lentitud libidinoso cuando mi alma expira por última vez;
El semen cae como una bala sobre las sabanas arrugadas que viven entre sedas de pieles lujuriosas,
Sus ojos miran mientras el orgasmo explora sus nervios.

ABERRACIÓN: La onanición Masculina.
Ese día Dero quizo conocer los pequeños placeres que su cuerpo le brindaba así que se dispuso a penetrar la habitación donde nadie le molestaría: el baño;
Sentado sobre la taza fría del sanitario comenzó a idealizar en su mente la desnudez de la mujer lujuriosa que se había estacionado en su memoria (con lo ojos cerrados),
Y su miembro endureció como si se hubiese presionado un botón para activar,
Su mano tomo los 18 centímetros de músculo y testosterona e inicio la ardua labor de acariciarlo arriba… abajo… arriba de nuevo abajo… excitado su cuerpo correspondía con gran fervor transmutando en gemidos susurrones que le permitían liberar su afable alegría.
Su cuerpo se contraía, danzando con el deseo haciendo que la oscilación de su falo se acelerara con rapidez-persevera con fuerza,
Se siente cada vez más absorto, se siente cada vez más cerca de sublimar el des-abrigo de sus evocaciones presintiendo la presión,
Sus nervios le permiten la copulación final convirtiéndose en la explosión de sensaciones previas al re-encuentro con el orgasmo que detiene e tiempo para que la eyaculación sea más húmeda;
Brotando con vehemencia la receta de sus frustraciones y opresiones desatándose de ellas a través del sube y baja de su pene.

17/10/09

STEVEN RIOS






















EN MI LECHO DE MUERTE


Y dime que voy hacer mujer
cuando emprenda ese largo viaje hacia la eternidad
y mire con tristes ojos el ultimo amanecer
y no te vea llegar
en este lecho de flores marchitas
sembrare mi humilde despedida
si comprendieras que en mi lecho de muerte
nunca te voy a olvidar
y ese espejo que nunca miente
nos demuestra que la vida y la muerte
son los trágicos amantes de esta estúpida sociedad
que ríe por no llorar y sueña para olvidar
y dime que voy a hacer mujer
cuando llegue la muerte a mi puerta sonriente
y emprenda con ella aquel largo viaje hacia la eternidad
cuando me monte en ese tren vestido de negro
y desde la distancia te vea llorar.


Ilustración: Anselm kiefer, seraphim

FELIPE LOPEZ


CARELIBRO

Realidad de tus personalidades intimas,
realidad virtual donde juegas fantasía,
donde se atreven a decirte q te aman
en los portarretratos intangibles,
donde se atreven a decir que eres importante
con emoticones de corazón y caras felices,
y quién se pasará por tu perfil real
y te dará abrazos de carne hueso
y te dirá que le gusta algo a 10 cm
palpando las pupilas, escuchando la voz,
que fácil es amar en una tribuna blanca y azul
en un exhibicionismo de nombre ingles,
que fácil es ser un héroe en frases profanadas
que fácil es ser interesante
con un teclado manipulando el verdadero yo,
que fácil es escribir por un cumpleaños
que fácil es tener 1000 amigos
y a cuantos de verdad le importará que lo seas,
y te desnudas con tus sentimientos de tristeza o alegría
porque se ha convertido la mejor forma de que te conozcan
a través del olor de un computador.



(En mi epitafio:

¿Qué estás pensando?

¡¡¡Que los gusanos me están etiquetando!!!)

AILING LAU

OJOS

Cae de la copa rebosante el vino tinto sobre el parque
Luego que su mirada se dirige hacia lo profundo
Revelando el manantial de bazas disputas en su interior
Es lo desconocido, no suele mirarse a los ojos
Por eso no sabe de qué color son
Tampoco suele preguntarse quien es
Solo qué quiere
El alcohol en la sangre hace sus efectos
Y como mariposa en la noche se posa frente al cristal
Es la desdichada unificación de la obra que hace lo desconocido,
Los encuentros y los desencuentros
Es la imperfección del reflejo en su ventana
Lo que los demás ven que ella no puede
Y lo ella conoce que los demás no ven
En la infinidad del universo descansan incertidumbres
Y en una pequeña habitación tropiezan dos seres
Cercanos desde siempre
Y uno le pregunta al otro ¿Y quién eres tú?















DANIEL NARVÁEZ




Desde su inexistencia
hoy, mañana y siempre, el poema que no se ha escrito
reposa en las lágrimas de la tristeza que aun nadie siente
el poema que aun no se ha creado
sigue sin cruzar el umbral entre lo dado y lo imposible
en este poema puedes encontrar las palabras que aun no se han dicho
o quizás, las que no se han querido decir
el poema muerto del que tanto hablo
esta muerto por que aun no nace
así brille con luz propia
esta muerto para mí
muerto como la pasión…
¡Vaga pasión! Que algún día deambuló entre lo dado
y que ahora exclama el poema que nunca será
mi poema, tu poema, él poema, hoy canta sin esperanza ni ímpetu
pues ya no confía en la espera
y aborrece la fe.

JORGE MARIO OSPINA




























Gracias:

A la vida por ser muerte, a la muerte por ser vida.
Al tiempo por la estructura del mundo
Al espacio por se reducido
Al clima por dar vida, por dar muerte
A la historia por permitir conocer el origen
A la filosofía por tratar de pensar lo impensable
A la psicología por ser psicología
A freud por mostrar que es el hombre también tenía una historia sexual
A wundt por tratar de volver la psicología en ciencia
A Skinner por volver al ser un instrumento
A Darwin por mostrar que el ser humano también es animal
A Copérnico por quitarle la idea a la humanidad que era el centro del universo
A Nietzsche por argumentar que la religión castraba los instintos
A la religión por prohibir el sexo y ser el sexo lo mejor
Al obrero que va a trabajar sin filosofar
Al filosofo por pensar y trabajar de la razón
Al ladrón por robar al necesitado, al empresario por robar a los necesitados
Al policía por proteger la ley, al policía por violarla de igual forma
A la psiquiatría por darme trabajo
A la medicina, por ser medicina
A la sociología por mostrar el comportamiento social del hombre
Al critico por construir
Al vulgar chismoso por destruir
Al que tiene una deuda suprema que no paga
A los que no tienen deuda con ningún Dios
Al mundo por girar alrededor del sol
A la luna por ser el deseo insatisfecho de la humanidad
Al artista por convertir lo feo en bello
Al músico por evocar con sonido los sublimes sentimientos
Al pintor por pintar realidad de su mente
Al poeta por evocar deseos insatisfechos del ser
Al director de cine por permitir soñar despierto
Al que lea este escrito
Al que no lo lea
a todo el que contribuye en algo, al que no ayuda en nada.

Gracias, una palabra difícil de describir, difícil de expresar, pero cuando grande se vuelve cuando es usada.

19/9/09

Recital de poesia en la venta de dulcinea en Envigado

David Ignacio Jaramillo
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Felipe Lopez
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Nemesis
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17/9/09

JOSE ESTRADA


LAS PALABRAS




Sacarme a gritos las palabras,
Cuñarlas con servilletas y esperar que el viento se las lleve,
Que las moje el sudor de las manos,
Sospechar de los sinónimos y creer en antónimos.




Tomármelas de un sorbo,
Fumármelas envueltas en hojas de biblia,
Condenarme con cada aspiración de humo,
Esperar escribiéndolas en el purgatorio literario.




Verlas en las calles, en las paredes, en los tenis,
En libros de interpretación de los sueños,
En subtítulos de películas alemanas,
En actas de defunción.



Con significados peyorativos,
Designando las instrucciones para subirse a un tren,
Referenciando lugares,
O en cartas de amor.



Envigado, 13 de mayo de 2009

15/9/09

Steven Rios


























En este julio vestido de negro


En este julio vestido de negro
solas están las calles
lúgubre es el panorama
el olor a pólvora se escabulle por la ventana
ríos de sangre hay por donde vayas
mientras cuerpos caen inertes destrozados por las balas.

En este julio vestido de negro
madres lloran sin ser consoladas
viudas esperan en la puerta
vanamente al ser que amaban
al infante le cambiaron la inocencia
por una triste mirada.

En este julio vestido de negro
semivacías están las casas
tazas de café se enfrían
en el transcurso de la mañana
siempre hay un plato sobrante en la mesa
y un desconocido que en el hogar falta.

En este julio vestido de negro
ruidosas son las pistolas
calladas y precisas las balas
anónimos son los mensajeros de la muerte
que sin piedad y a sangre fría las descargan.



Ilustración: Floris Andréa

13/9/09

kcoruam

El viento acarició su mirada, sus labios cerraron las palabras que aun no existen y el tiempo persiguió sus pasos, los pasos que jamás regresaron…

5:15:0 en una ciudad que muta con los segundos, luces verdes, blancas, luces rojas, negras, aleteos persistentes de palomas grises, el llanto de un bebe, la risa fingida de un mimo, el sol, la lluvia, sombrillas, calor, frio, un abrigo…tic….tac….
La fotografía de su sonrisa, la sonrisa de su felicidad, un recuerdo de la niñez, dos copas de vino, la playa en invierno, dos tazas de café.
Las células muertas de otro hiriente atardecer, las pastillas para el dolor de cabeza, la joven de sweater rojo, Dalí, la poesía en el hielo, un ataúd, mi cabello seco, húmedo, seco.

5:15:2 los pasos, el eco de sus pasos, la película de terror, la calle 52, el eco de nuevo, mi vieja bicicleta negra, mi tarea de matemáticas, la que se comió mi gato, los recuerdos, “te amo,-no es cierto-“, las flores, navidad, mi chaqueta pálida, la cámara de video, el video, Max mi amigo, el internet, Max mi enemigo, las lagrimas, la risa, mi guitarra de madera, me voy, regresé, el vacio, la leche y las vitaminas.
“¿Que quieres?”, “¿lo sé?”, me estoy muriendo, ¿qué es derivación?, sacar el perro a pasear, la iglesia, el tablero, mi amigo Max otra vez, el cigarrillo, mis nuevos blue jeans, el anillo azul, “¿en donde están mis medias?”, la resonancia de sus zapatos en el suelo negro, “¿Qué quería decirme?”…el café esta amargo, solicito un acta de defunción, mañana pago, “¿me ama?”, la competencia y las industrias, mi papá, mi mamá, el teclado, “¿Qué hago?”, las drogas, los dementes, mi amigo Max, “correré”, el césped y la luna menguante, “espera, no te dejaré ir”, sus dulces besos, sus abrazos, su ternura, el piano.

Quizás mañana, los rascacielos, Plutón, “confío en ti, es solo que…”, mañana es sábado, ayer también, “tengo miedo”, el fantasma de mis pesadillas, el circo, montañas, mas montañas, otra montaña, “¿miedo de que?”, el acido sulfúrico, las papas, el queso, azúcar, “de perderte…” y de nuevo empezando, alo, quien habla?, la niebla, “te quiero”, 25 ratones entre una pecera, ya amaneció, si? Y a donde se ha ido?

9/9/09

Manuel Alejandro Cartagena Valderrama



Me encuentro en el paradero de buses como todas las mañanas, un viaje rutinario a través de un camino conocido, con personajes que entran y salen de escena; pero hay otros que se quedan y son protagonistas del día a día. Aquí en este viejo paradero algunas caras son conocidas y habituales, como doña Susana, dueña de la panadería de enfrente a la oficina o aquella mujer de pronunciadas curvas que todos los días se baja en la esquina en donde se encuentra aquella vieja cantina.

Aquí viene lentamente aquella chatarra que durante casi toda mi vida me ha transportado a través de esta inmensa pero a la vez pequeña ciudad y como siempre Ramón se encuentra en el volante, sonriente y dando el saludo de buenos días como lo ha venido haciendo desde que lo conozco, lentamente subo una a una las escalas hasta por fin llegar a la registradora, levanto la mirada y busco mi lugar habitual, me dirijo hacia con pasos frágiles y cautelosos, pues el paso del tiempo ha hecho estragos en mí.

Mientras espera a sus habituales usuarios Ramón prende la radio y rápidamente coloca su música preferida, la salsa, empieza a tararear cada una de las canciones que colocan, mientras tanto los demás se encuentran sumergidos en sus pensamientos.

El rugir del motor marca el inicio del largo viaje, todo es silencioso e incoloro e incluso pareciera que la realidad cambiara y se transformara en un mundo incoloro y monótono, en una obra de teatro sin diálogos o en un circo sin payasos. Allá afuera un mundo peligroso en el que en cada esquina hay un feroz depredador dispuesto a atacar y devorar al indefenso transeúnte.

Al igual que todos los días los observo, trato de leer sus pensamientos, saber sus sentimientos y ver a través de su alma, pero siempre he fracasado en ello y vuelvo a intentarlo al día siguiente.

Llegamos a la primera parada y como siempre aquel caballero de traje lustroso y billetera abultada se monta, desafía con su mirada y con pasos firmes se dirige al último asiento en el que su antes desafiante mirada, cambia por una melancólica y gris; tal vez perdió algo hace ya mucho tiempo, algo que no se puede reemplazar y que es vital, aunque no sepa que es, ya que aun lo conservo conmigo.

Pasan los segundos y los minutos, uno tras otro llegan a su destino y otros llegan en su lugar, pero siempre el silencio se pasea por el pasillo y el gris de sus miradas predomina, todos poseen una historia para contar, una historia para escuchar y ante todo un alma por sanar.

Aquella bella joven como todos los días se monta en la esquina del supermercado, sus ojos azules, sus labios delgados y su rostros angelical, se sienta en la silla de al lado y comienza a observar a todos y tal vez se pregunte a sí misma, como lo hago yo.

Siguen entrando y saliendo personas, bajas, gordas, delgadas, viejos, jóvenes y no tan jóvenes; un pequeño mundo dentro de uno mucho más insignificante, este bus es como la vida misma, es un largo camino en el que entran y salen protagonistas, en el que cada uno tiene su propio lugar de destino y en el que cada uno escribe su propia historia.

Paramos en el cementerio, allí lentamente se sube una figura espectral de mantos negros y de filosa hoz, lentamente recorre por el pasillo, pero no para cumplir alguno de sus trabajos, si no simplemente para transportarse a través de una ciudad que muere lentamente, uno a uno en los barrios, en las esquinas y en las calles; héroes que caen abatidos a cada instante y una muerte que cada día queda sin trabajo, su antes filosa hoz ahora se está oxidando y resquebrajándose.

Son las cuatro de la tarde y por fin veo llegar mi destino, aquella olvidada esquina en la que al igual que yo, doña Susana se ha bajado todos los días de su vida, me despido del bus dejando atrás a Ramón y los pasajeros que ahora ocupan mi lugar, yo sigo caminando y pensando en aquel triste mundo rodante, en el que he escrito al igual que otros mi historia que es la historia de muchos.

MAC

2/9/09

NEMESIS




















DULCES SUEÑOS

Amante de la oscuridad enséñame
a amarte para conocer el erebo de mi alma,
condúceme a mundos desconocidos
donde la existencia y la permanencia
son eternas pero dolientes, porque
mis ruegos no llaman tu atención
y en mis sueños se produce la conmoción
de rosar tu piel y besar tus labios
carnosos y rojos, más que la sangre,
que hacen que el sueño sea más
placentero y dulce,
enséñame como es existir,
quiero ver como el tiempo nos destaja
y muestra la desnudez de nuestras almas.
amante inexistente que amo locamente
y deseo estar despierta para ver la realidad de tu cuerpo
entrar en un colapso,
y no pueda,
ni se permita dejar de amarme,
para que en esos supuestos dulces sueños
se conviertan en un calvario,
deseando soñar una vida junto a la mía.

Ilustración: Vassili Kandisky

30/8/09

PRIMER AÑO EL VACÍO COMO LLENURA

Siendo un 25 de agosto del 2008, se comenzaría a forjar una idea, un gran experiencia, un espacio de arte sin ningún tipo de censura donde mes a mes se publicarían las creaciones artísticas de personas influidas por el placer, la pasión, y la sensibilidad que puede tener esa captación de la propia existencia como es hacer arte, de participar de esta generosa propuesta como lo es el blog el vacio como llenura que propende dar a conocer las propuestas artísticas de jóvenes en Colombia, además de abrir espacios de participación con la gran libertad, ya que una de las misiones del blog era eliminar la jerarquización o los círculos cerrados o de exclusión como lo pueden ser ciertos espacios. es el primer año en el andamiaje de esta propuesta nada fácil porque por su estructura misma es de un gran esfuerzo, que en lo personal me ha regalado grandes experiencias.

El blog el vacio como llenura nació basada en la idea original de mi gran amigo Leandro Loaiza largo con su blog kadaberexquizito en Manizales, a él, muchísimas gracias por la colaboración y su disposición en el fortalecimiento del blog. Agradezco a mis amigos de mi pueblo de filadelfia caldas que han participado como son wilmar Andrés morales, Sergio hurtado, Sandra marcela Gómez , que me han dado gran apoyo en este proyecto, también agradezco la participación de Felipe agudelo, Lorena Madrid, Diana carolina Álvarez en Manizales, a Lina marcela Ceballos en Cali, Lina marcela montes en Bogotá, además también agradezco a mis amigos de mi universidad como Sebastián Arango Restrepo, Daniel Narváez, y ailing lau. En envigado a fercho, David Jaramillo, Mauricio bedoya, Juan pablo posada, Gabriel arias, Carlos alberto Montoya, erika Manrique, que a su vez han creído en la propuesta y además de otros proyectos, han sido los pilares fundamentales del blog, en Medellín y Antioquia a Andrea echeverry, Darío grisales, Juanse, Aurea lizeth. A todos ustedes muchas gracias por depositar su confianza y participar ya que el blog no sería posible sin la participación de todos ustedes, agradezco a las personas que directamente e indirectamente han ayudado en el vacio como llenura.

es un día de festejo, este primer año se han roto todas las expectativas que pude haber creído, de este primer año ha sido una gran experiencia de conocer gente y hacer amistades, de compartir esa pasión por el arte y aprender demasiado. Hacer este blog dio paso a muchas cosas, no ha sido fácil esta tarea, de contactar personas interesadas en participar, pues este proyecto lo empecé literalmente desde ceros, llegar a envigado y no conocer a nadie fueron grandes dificultades, pero la gran convicción que marca mi pasión por el arte me llevo paso a paso a que el blog se promoviera y que conociera gratas personas que ahora son amigos y que me han ayudado en la construcción del blog. Llegar desde otro lado y ver el progreso del blog ha sido muy gratificante, pocas personas han visto mi esfuerzo para que esto saliera adelante como lo han sido mi gran amigo Alexander estrada que con sus apreciaciones y participación ha dado un gran aporte al blog, a él, un agradecimiento. hoy puedo decir que me siento muy satisfecho, pues por mi fuerte convicción y mi liderazgo, empecé a partir del blog a idearme una revista, muchos han confiado en mis proyectos y con el paso del tiempo se han ideado una propuesta mucho mas ambiciosa que dará luz en los próximos días como es la corporación cultural Sísifo donde además de realizar la revista se promoverán muchas actividades artísticas y culturales, a los que hacen parte de este proyecto muchos agradecimientos. Otro punto que me siento orgulloso es de que a partir del blog muchos han escrito sus primeros poemas influidos por mi discurso apasionado y la forma de entender nuevas expectativas de la vida como lo ha sido sumergirse al arte .
Además agradezco a las personas que comentan los post pues en gran medida fortalecen el blog, muchas gracias.

gracias a todos por la participación, aun mejores cosas están por venir, de nuevo
GRACIAS TOTALES.

felipe lopez

21/8/09

Sebastian Arango Restrepo



“Dedicado a un López que no deja dormir a un Felipe”



CON-VERSO


-Acusación al tiempo; ¡que estúpida manera de caminar, me hace llegar tarde al baño!
La hora tiene sueño cuando tengo sueño para despertar; ella no me despierta porque está dormida, solo por eso no puedo enterarme de su hora, solo por eso… Me gustaría rebasar el ritmo del tiempo para recordarle al tic tac que lo están esperando en la subida de las 5 y cuarto y que su bus de palos largos y cortos le cortará el sonido si le coge la cola cuando le bese la sombra. Oh tiempo, maquina de funciones, despiértate y despiértame, dime que de nuevo estoy vivo y soy tu esclavo, despiértame para enterarme que te escucho en tu cansancio imparable, en el cansancio que no envejece y nunca muere.

-Acusación al hombre; ¡que insuficiente manera de seguirme; la noche te está dejando sin pasos!
El desarmado en las batallas del dormir; un caviloso armario que rechina en la intención a su antítesis, una convicción inconsciente al estado que cultiva, una certeza a la noche y su devolución. Para el sonámbulo… un tatuaje como espejo que le grite en decimas de mil octavas; te encanta la noche. De lo contrario, te daré un consejo jalado del nororiente del hipotálamo; Tomate unas ganas bien fuertes de dormir, con un engaño enorme de sueño. Tómate un pedazo de lo que a Felipe no le gusta, clávate unas 9 pm bien puntuales.

16/8/09

JOSE ESTRADA , DANIEL NARVAEZ , AILING LAU , FELIPE LOPEZ



CADAVER EXQUISITO

La caja burda hace sexo con pandora y toma aguardiente para conseguir la esperanza descalza en un túnel,

Con la oscuridad abrumadora de la realidad siendo un ladrillo sistémico del túnel.

Túnel oscuro; oscuro como tus ojos,

No muy lejos de la falta de luz que tiene tu mente.

Sumergido en el oscuro mar del cielo sobre las alas con sabor a miel

que deja el panal abierto a las horas secas donde las gotas no dejan dulces pensamientos,

del cadáver que metí al sarcófago y guardo en el closet de mi pieza…

en la que bailamos aquel día en el que la amotricidad no me abandonaba como la luna menguante esperándola llena, tan vacía de nada.

Blanco en luz y más redundancia no lo puede ser como mis cejas cruzadas,

Que germinan los gestos alucinados de inconformidad,

Por eso languidece el último día de muerte,

En el vapor esquizoide de la logia de la psi,

En el crepúsculo que no lo es,

Porque se ha ido a las horas negras,

Sin poder entender lo que puede ser.

Ser uno dentro de muchos,

Y ser nadie o un desconocido rodeado de desconocidos…

-Pero que estoy diciendo:

¿desconocido yo que pienso sin pensar y amo sin actuar?

¿Y que actúo sin amar?

¿Y qué putas mierda hago?

Suma la pupila…


Envigado, 24 de julio de 2009

11/8/09

Lina Marcela Montes Garcia



Mundo lleno de vida...

Mi mundo tan lleno de vida e ilusión
Ha vuelto a comenzar...
Gracias a una persona Que llegó
como presencia de ángel...
Llegó en total silencio y con mucha cautela
Llegó con la luz del amanecer...
Y se quedo insertado en mi ser.
Llegó en total silencio observando cada paso...
Cada desfallecimiento que traía aquel hostil recuerdo...
Miles de preguntas y solo una respuesta,
Llegó con un profundo silencio,
Que no me detuve a contemplarlo,

Pero si, siempre supe aunque sin imaginarlo
Mi poeta me cautivaría mi talón de Aquiles hecho en carne...
Supo entrar en mi ser con cautela
Caballero lleno de vigor con tanto para brindar,
Y su manera tan inteligente de actuar

Supo causar en mi la herida
Mi talón de Aquiles...
Mi poeta prodigioso e impredecible
Sus poemas me conducían a lugares Oscuros
y paisajes hermosos, inimaginables,
Me desgarraban sus frases tan profundas e hirientes
Sus versos tan claves de mi corazón
Que solo rogaba su amor en mi...


ilustración: Dali, Galatea de Esferas 1952

8/8/09

DARIO GRISALES




VINO TRISTE
Ese hombre que ingresa al bar
sin sombra que le ladre,
ese que pisa y pasa
sin rostros ni señales;
pide una copa solo
de espaldas a la calle,
bebe su copa solo,
inmóvil, demorándose,
paga, piensa otro trago
sin gastar ni una frase
y luego, se marcha solo
hacia la noche, hacia la nada.
Ese tipo va herido
Y la muerte lo sabe.

29/7/09

JOSE ESTRADA


Su sombra aparecía detrás de él y lentamente, a medida que caminaba, pasaba hacia adelante por un lado debido al reflejo de la luz, sentía como si alguien lo estuviera persiguiendo y lo circundaba un miedo del que no salía hasta que se daba cuenta de que era su sombra.

Los sonidos de las hojas secas cuando las pisaba resquebrajaban sus nervios hasta el punto de acelerarle las palpitaciones y producirle un leve sudor en la espalda y frente, entonces apresuraba el paso para llegar a su casa; una caja roja con una puerta paralela a un espejo circular que deformaba la imagen a medida que se entraba al cuarto y una ventana con cortinas negras.

Cortinas que taparon su cuerpo después de llegar a su casa, deformarse su cara en el espejo, sacar su magnum 357, ponérsela en la boca y halar el gatillo en un solo tiempo, en un solo suspiro, sin nervios, sin palpitaciones aceleradas, sin sudor, sin pensarlo y sin miedo.

Envigado, 4 de junio de 2009


Ilustración: Caratula del álbum Metamorphosis de Iron Butterfly 1970


16/7/09

Áurea Lizeth salcedo valencia




Al furtivo...
Tú, mi poeta furtivo que en la oscuridad
de la noche te deslizas, y en esta cercana
lejanía solo tengo tus letras para saber
que aun existes, veo que ya no vez
igual tu alrededor, que ya no me vez
igual; pero, aun subestimas mi mente,
mi pensar, mis ideas, mi filosofía.

Yo veo que tú me lees desde fuera,
o quizá eso creo yo... ¿o crees que
mi interior esta aun vacio?...
superficie, tal vez, lo que hay en
mi es aun superfluo para ti.

Yo veo que mi leve fragilidad se
maximiza con unas pequeñas e
irrelevante cosas, sea por eso
que parezca que no creyeras
que ya casi no temo decir ni
hacer.

No hay posibilidad mi poeta
querido, hombre furtivo de
letras asfixiantes. No hay
forma de que yo sea de ti,
no hay manera.

Quiero encontrar mis animales
y los tuyos, quiero actuar,
quiero mucho después de este
cambio, pero...
¿puedo confiar?... yo siento en
mi que puedo confiarte lo que
pueda, crea o quiera... tú,
¿quieres escuchar?... no se
ahora no me importa.

Mi poeta furtivo que se desliza
en la noche dejándome sus
letras como señales de vida
para que esta cercana lejanía
te encuentre, pero ya no te
buscare, no a ciegas, no a
tientas...

Quieres que siga tu olor, ¿tus
letras?... solo dime...
quieres ser furtivo, ¿quieres
dejarte ver?
¿quieres dejar que cruce al
siguiente nivel?

9/7/09

Sebastian Arango Restrepo

Quiero un Alka-Seltzer

Recuérdame más tarde en un pedazo del tiempo, lo que no quiero en este momento recordar. Recuérdame con un tono susurrado que este tempus es un dinamo que nos corroe la sombra y nos cansa el cansancio. Recuérdame más tarde que la vida tiene por rodillas la aniquilación de ella misma Y recuérdame más tarde la par
adoja de este organismo. Recuérdame que la vida se metaboliza a sí misma para reducirse a un café Y recuérdame sin quererlo hacer que los intestinos de nuestra vida son el filtro que gasta la expresión que ella misma se pone en su margen fonético cuando sus oídos demandan escuchar lo que solo ella sabe decir; recuérdame entonces que la vida desde su boca solo decía vida, recuérdame que sus oídos ya solo escuchan la antítesis de la antigua expresión. Recuérdame que el aparato del asma para la vida es ese rollo de letras que engorda nuestro nombre y recuérdame mordiéndote la lengua que la vida se está comprando un espejo que la hace ver como ella no quiere, como ella no es. Mátame en mi velación diciéndome que la vida se convirtió en la esperanza de morir. ¿Cómo se pronuncia la vida? con un túnel de voluntad que espera desdibujar lo que antes dibujo bajo el titulo de vida, con un chorro de pólvora que se pone ojos para cerciorarse donde clavara su calor, su plomo, su muerte.

"Acompañado con la imagen de un Michael que ya no baila"

2/7/09

Daniel Rodríguez Ospina






















Somos imparciales imperfectos
No buscamos estar en un grupo,
Tan solo buscamos fundirlos todos con el calor
Que una noche de caricias puede provocar.

Somos tan imperfectos
Que me fusiono contigo para borrar mis defectos,
Para olvidarme por un minuto de mi y pensar en este ente,
Ya deforme, ya gastado de tantos besos,
Pero con espacio para ese minuto extra,
Cuando el adiós se prolonga más
Que el final de la misa de domingo.

Seamos imparciales e imperfectos
Que el próximo bando que tomemos Sea
El de aquellos que toman ese Tren
Hacia la estación de los perdedores,
Y allí perdamos nuestras inhibiciones,
Al tiempo que perdemos nuestros vestidos.

Que la única vez que seamos perfectos
Sea cuando aquel beso de la mañana
Te dure el resto de la semana.

Se mi amante,
Imparcial e imperfecta.



Ilustración: Picasso, Publicada en el “New Masses” el 13 de Marzo de 1945.