29/7/09

JOSE ESTRADA


Su sombra aparecía detrás de él y lentamente, a medida que caminaba, pasaba hacia adelante por un lado debido al reflejo de la luz, sentía como si alguien lo estuviera persiguiendo y lo circundaba un miedo del que no salía hasta que se daba cuenta de que era su sombra.

Los sonidos de las hojas secas cuando las pisaba resquebrajaban sus nervios hasta el punto de acelerarle las palpitaciones y producirle un leve sudor en la espalda y frente, entonces apresuraba el paso para llegar a su casa; una caja roja con una puerta paralela a un espejo circular que deformaba la imagen a medida que se entraba al cuarto y una ventana con cortinas negras.

Cortinas que taparon su cuerpo después de llegar a su casa, deformarse su cara en el espejo, sacar su magnum 357, ponérsela en la boca y halar el gatillo en un solo tiempo, en un solo suspiro, sin nervios, sin palpitaciones aceleradas, sin sudor, sin pensarlo y sin miedo.

Envigado, 4 de junio de 2009


Ilustración: Caratula del álbum Metamorphosis de Iron Butterfly 1970


16/7/09

Áurea Lizeth salcedo valencia




Al furtivo...
Tú, mi poeta furtivo que en la oscuridad
de la noche te deslizas, y en esta cercana
lejanía solo tengo tus letras para saber
que aun existes, veo que ya no vez
igual tu alrededor, que ya no me vez
igual; pero, aun subestimas mi mente,
mi pensar, mis ideas, mi filosofía.

Yo veo que tú me lees desde fuera,
o quizá eso creo yo... ¿o crees que
mi interior esta aun vacio?...
superficie, tal vez, lo que hay en
mi es aun superfluo para ti.

Yo veo que mi leve fragilidad se
maximiza con unas pequeñas e
irrelevante cosas, sea por eso
que parezca que no creyeras
que ya casi no temo decir ni
hacer.

No hay posibilidad mi poeta
querido, hombre furtivo de
letras asfixiantes. No hay
forma de que yo sea de ti,
no hay manera.

Quiero encontrar mis animales
y los tuyos, quiero actuar,
quiero mucho después de este
cambio, pero...
¿puedo confiar?... yo siento en
mi que puedo confiarte lo que
pueda, crea o quiera... tú,
¿quieres escuchar?... no se
ahora no me importa.

Mi poeta furtivo que se desliza
en la noche dejándome sus
letras como señales de vida
para que esta cercana lejanía
te encuentre, pero ya no te
buscare, no a ciegas, no a
tientas...

Quieres que siga tu olor, ¿tus
letras?... solo dime...
quieres ser furtivo, ¿quieres
dejarte ver?
¿quieres dejar que cruce al
siguiente nivel?

9/7/09

Sebastian Arango Restrepo

Quiero un Alka-Seltzer

Recuérdame más tarde en un pedazo del tiempo, lo que no quiero en este momento recordar. Recuérdame con un tono susurrado que este tempus es un dinamo que nos corroe la sombra y nos cansa el cansancio. Recuérdame más tarde que la vida tiene por rodillas la aniquilación de ella misma Y recuérdame más tarde la par
adoja de este organismo. Recuérdame que la vida se metaboliza a sí misma para reducirse a un café Y recuérdame sin quererlo hacer que los intestinos de nuestra vida son el filtro que gasta la expresión que ella misma se pone en su margen fonético cuando sus oídos demandan escuchar lo que solo ella sabe decir; recuérdame entonces que la vida desde su boca solo decía vida, recuérdame que sus oídos ya solo escuchan la antítesis de la antigua expresión. Recuérdame que el aparato del asma para la vida es ese rollo de letras que engorda nuestro nombre y recuérdame mordiéndote la lengua que la vida se está comprando un espejo que la hace ver como ella no quiere, como ella no es. Mátame en mi velación diciéndome que la vida se convirtió en la esperanza de morir. ¿Cómo se pronuncia la vida? con un túnel de voluntad que espera desdibujar lo que antes dibujo bajo el titulo de vida, con un chorro de pólvora que se pone ojos para cerciorarse donde clavara su calor, su plomo, su muerte.

"Acompañado con la imagen de un Michael que ya no baila"

2/7/09

Daniel Rodríguez Ospina






















Somos imparciales imperfectos
No buscamos estar en un grupo,
Tan solo buscamos fundirlos todos con el calor
Que una noche de caricias puede provocar.

Somos tan imperfectos
Que me fusiono contigo para borrar mis defectos,
Para olvidarme por un minuto de mi y pensar en este ente,
Ya deforme, ya gastado de tantos besos,
Pero con espacio para ese minuto extra,
Cuando el adiós se prolonga más
Que el final de la misa de domingo.

Seamos imparciales e imperfectos
Que el próximo bando que tomemos Sea
El de aquellos que toman ese Tren
Hacia la estación de los perdedores,
Y allí perdamos nuestras inhibiciones,
Al tiempo que perdemos nuestros vestidos.

Que la única vez que seamos perfectos
Sea cuando aquel beso de la mañana
Te dure el resto de la semana.

Se mi amante,
Imparcial e imperfecta.



Ilustración: Picasso, Publicada en el “New Masses” el 13 de Marzo de 1945.