24/1/09

CARLOS ALBERTO MONTOYA QUINTERO














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21/1/09

JOSE ESTRADA


MUERTOS EN VIDA

La vida sin sabor,
Sin color,
Sin tristezas,
Sin alegría,
Sin risas,
Sin lágrimas,
Una vida muerta o muertos en vida.

Una vida simple, ni siquiera amarga,
Porque el amargo es sabor maluco,
Una vida vacía,
Una vida oscura,
Una vida estéril,
Una sola vida,
Estática, sorda, ciega, muda,
Una vida sin palabras,
Sin gestos,
Sin voz.

Una vida sin aire,
Sin viento,
Sin sol,
Sin noche,
Sin día,
Sin sentido,
Sin razón,
Sin rumbo,
Sin caminos, estática.
Una vida sin riesgos,
Lineal, monótona.
Una vida sin otros,
Una vida sin uno,
Sin amor, sin recuerdos,
Una vida sin levantarse,
Sin comer, sin andar.

El mismo acto diario,
Sin ganas de vivir,
Sin ganas de dormir, sin acostarse,
La misma vida,
La vida del inicio, la vida del final,
Una vida sin nacer,
Ni siquiera una vida vegetal,
Porque son verdes.
Una vida seca, marchita,
Una vida sin vivir,
Una vida sin muerte,
Una vida sin miedo,
Una vida sin valentía.

Una vida sin bañarse,
Sin ropa,
Una vida sin olor,
Una vida sin música,
Una vida aburrida,
Sin animales, sin casas, sin carros, sin motos,
Sin televisión, sin radio, sin internet.
Una vida sin cuerpo,
Sin sexo,
Sin dientes ni lengua,
Una vida sin comer,
Una vida sin hambre,
Una vida sin límites,
Sin obstáculos y con obstáculos.

Una vida dura,
Una vida fácil,
Una vida sin zapatos,
Una vida sin cejas,
Una vida sin disciplina,
Muchas vidas sin vida,
Sin diferencias,
Sin igualdades,
Una vida sin plata.

Una vida sin mercados,
Sin calles ni avenidas,
Sin iglesias ni cementerios,
Sin galerías ni tiendas,
Sin bares,
Sin escuelas ni colegios ni universidades,
Sin presidentes ni fronteras.
Una vida sin uñas ni huellas digitales.
Una vida sin horas, sin días, sin tiempo.

Una vida que vivimos sin darnos cuenta que estamos vivos,
Sin agradecimientos,
Sin darle valor a los días que no hay y que solo existen por un nombre, así como los meses,
Vivir los lunes, los martes, los miércoles,
Vivir también los jueves y los viernes,
Vivir los fines de semana,
Y entonces también aprovechar y vivir enero, febrero y todo el año,
Vivir dándole vida a la vida,
Vivir dándole sentido a los nombres de los días y meses.
Vivir la vida.
La Estrella, 15 de enero de 2009





7/1/09

LINA MARCELA CEBALLOS BECERRA




VIVIR SIN VIDA..... DE YO


Por decir lo que sentía lo juzgaron
con su risa ya fingida lo enterraron
entregado a una utopía que nunca valoraron.

No cargaba con arena como los demás muertos.... cargaba con el peso que habían dejado sus experiencias pasabas.

Estaba tan frio como un iceberg igual que los demás cadáveres .....pero por la frialdad que le quedaba después de todo lo que tuvo que vivir.

En su pecho tenia una cruz , pero esta no le servía para sacarlo del purgatorio..... pues su vida misma era un purgatorio, esa cruz era el único amuleto que sobrevivía de las innumerable supersticiones a que estaba atada la sociedad a la que el pertenecía.

Mira a los demás y supone que debe hacer parte de su clan,recuerda con amargura su primera muerte y marcha rumbo la segunda y definitiva.


Beksinski. tomado de http://acariciandoalgato.blogspot.com/

5/1/09

SERGIO HURTADO GRAJALES





OLEO, SIN TITULO

IMAGEN ROTA

Detener la ciudad,
represarla en un acto heroico
de la imaginación,
dejarla poco a poco inmóvil,
construir sucesivamente una imagen.

Disfrutar del crujido cada vez más lento
y ahogado de los artificios
que dan forma a la polis,
artificios vivos por la gravedad y el impulso,
quietos ahora por mi propio impulso.

Amar por un instante mi constructo,
advertir su fragilidad
de foto vieja,
admitir su estallido,
su destrucción definitiva.

Entender que los poemas
se escriben en medio de transgresiones
y violencias,
en medio de fuerzas implacables, destructoras.

Ser valiente,
un poema es una imagen rota.

DIANA CAROLINA ALVAREZ





















OTRA VEZ


y se aclara de nuevo para acabar oscuro
y de nuevo el tiempo sin explicación
aparece sin dejarse ver
pero haciéndose sentir sin detenerse
y otra vez los ojos iluminan
el alma de los cuerpos
que no la ven
pero que se hace sentir en ellos
porque lo que tiene alma
vive en el tiempo que no se ve
pero que se hace senti
r
otra vez la lluvia soleada
nutre lo que nutre los cuerpos con
alma
es otra vez que los mundos
que se esconden tras las ventanas
se mueven sin moverse.
cuando todo haga de nuevo
lo que hace otra vez
acabará empezando
con lo que terminó y dejará sin más salida
que el tiempo, que no se detiene y sin sentirse,
haga que de nuevo se oscurezca
para aclarar los sueños nocturnos
de los mortales con alma.

25-XII-2008
imagen tomada de: www.liviandads.blogspot.com

2/1/09


La 50


Cuando estoy desesperado busco excusas, algo forzado, pretextos, citas de antemano concluidas, palabras rígidas, tiesas, casi muertas, o camino a la 50, calle recta, también rígida, me es de especial afecto porque en ella puedo ver el rito civilizado de la muerte, el sarcófago que sale de la funeraria, la familia que llora, Voy al entierro, compro flores para colocarlas en alguna tumba vieja, pero no cualquier tumba vieja, debe ser especial, siempre dejo las flores en una bóveda de los últimos años 40 o toda la década de los 50, trato de hacer un tributo patético a alguien que no se quien es, ni como murió, no me intereso lo más mínimo por averiguar sobre la vida de los muertos que visito, me satisface el hecho morboso de saber solo el año de su muerte y su apellido, aunque saber su apellido es ya saber suficiente, liberal, conservador, comprendes.


Cuando estoy desesperado invento historias como estas, busco cosas que me inventen a mi tomando café en cualquier lugar, hablando con una mujer menuda de cabello castaño, de rostro angular y bello que porque no, me recuerda el "éxtasis de santa teresa”, construir una ficción tan aguda como para oriente el barroco, una ficción que no sea falsa pero que no exista, una ficción de mujer que me saluda y me escucha pero que no existe, una mujer que existe pero que me anula, ella existe para mi en la en la misma forma en que yo no existo para ella.


cuando estoy tranquilo, duermen los gatos fucsias en camas construidas de alas de mariposas amarillas, cuando estoy tranquilo el mundo es real, si, es real, no invento nada, ni a esa mujer de cabello castaño de rostro angular y bello que ahora me abraza.


Cuando camino, porque caminar es también un estado de ánimo, no me preocupo por los hombres que posan en la aceras(no se paran, posan) colocan ahí su accionar dramatúrgico, su simbología creada por un canalcito nacional que es la mía también, pero que hago la salvedad de que la mía posee algunos atenuantes, algunas ficciones, algunas mujeres; acepto que soy todos, incluso mis ficciones y mis mujeres son todos, pero siempre existe un truco, un acto mágico que desequilibra lo que me hace ser todos y me hace único, un segundo de soledad bien ganado, incluso una hora, antes de ser nuevamente todos. Hay que construir la propia soledad de pedasitos de tiempo y de libros, construirla despacio sin afán, de terrones de cine y de vida.


Alguien sube a un autobús, se detiene un instante después de pasar por la registradora, piensa en el lugar que debe ocupar en el bus, solo hay dos lugares posibles, uno está ocupado por un anciano y el otro por una mujer joven de rostro triangular, cabello largo un poco despeinado, solo lo que logren peinar dos pinzas que cuelgan desganadas, el anciano es blanco, de figura menuda y tiene puesta una chaqueta violeta con una flor amarilla en el bolsillo derecho.Ese Alguien camina por el medio de la fila larga de asientos, ya ha tomado la decisión acerca del puesto que quiere ocupar, deja atrás el sonido puntual de la registradora, al sonido corresponde un número, su número, el número, mi número, 15 lee el hombre que recoge la registradora y la sube a un camión de reciclaje después del accidente.Antes y después en la 50, dos cuadras mas abajo o tres o en la mitad, no importa, antes y después en la 50.