DAVID IGNACIO JARAMILLO

Dedicado a ustedes.

“En mi tosco arte u oficio”
Dylan thomas.

Dormido, en su Andrómeda o en su tauro distante,
De fragantes cuadras marrón y a ladrilladas.
Camina, y la tierra soporta sus pasos
como si hasta ella supiera; que le sería mejor
entregarse a ella que hacer lo que él hace.
Con una procesión de recuerdos sonora
y sin clarinetes, ni trompetas, ni tambores;
anida en los desgarrados bemoles de unos horneros
que se desangran entonando su misal
de comunión con la mañana y de cándido epitalamio,
como si le saludaran a él y a la neblina que se desfigura.
El cree que las rosas son lágrimas de arrebol,
o lágrimas del viento o mansiones del carmín.
Camina y hasta piensa que tiene rumbo
pero sabe que su alma está tan sucia,
que no importa aquí o allá y que donde quiere
buscar jilgueros encuentra cuervos que pinta
de celeste para que parezcan azulejos al menos.
Y pesca en los charcos de las alcantarillas
alguno que otro delfín que mas parecido a un envase
que desnuda creyendo que tienen brasieres.
Pero cuando mira la tapa del caño y ve a un hombre
con aguas negras y mierda hasta las rodillas, lo envidia
como si el vaho que lo rodea fuera una recompensa.
sigue envidiándolo cuando a él le toca enfrentarse
a esos universos intrincados o simples que sus big-bans
duran segundos o años que nacen y mueren siempre
en esos momentos de abstracción
mientras su madre gime y llora y se convulsiona
entre sus manos; mirándola a los ojos con amor
mientras ella lo mira con odio como a un pelele.

Envidia la carne del yugo que va cediendo con los años.
Al menos sus soledades son ignoradas por ellas mismas
Añora ser el condenado, con todo su cadalso de esparto
y hasta sus ahogados rictus de muerte desnucada.
Él sabe que es como una brisa que muriendo refresca
al burro con su ejército de moscas;
sabe que es un silencio de blanca que armoniza
una partitura, la coma que estando no está.
El es eco que rompe el inexpugnable castillo del silencio;
que es la revolución donde el monarca volverá monarca y soberano.
Como se detiene un gusano tranquilo,
que se come la barriga de un obeso,
o el escape de un remordimiento que vuelve a batir
sus grandes alas sobre la conciencia,
EL conoce la cadena y el martillo; pero sabe
que no es la mano, ni la intención
él es el estruendo que nace del golpe.