SERGIO HURTADO GRAJALES

DIANA MEJIA

SOBRE LO ABSURDO
EL INNOMBRABLE

Qué haría yo sin este mundo, sin rostros, sin preguntas
En que estar no dura sino instantes
En el que cada instante
Se vierte en el vacío, olvidando haber sido
Sin esta onda que al fin
Cuerpo y sombra se sumergen juntos.

Qué haría sin el silencio, fosa de los murmullos
Jadeando furioso hacia el socorro y el amor
Sin este cielo que se eleva
Sobre polvo de grava.

Qué haría yo, yo haría como ayer, como hoy
Mirando por mi tragaluz, sino estoy solo
Errando y dando vueltas lejos de toda vida
En un títere espacio, sin voz entre las voces
Encerradas conmigo.

Abril- 2001

ISABEL DE PAPEL

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KCORUAM

Vestal

Contemplo la luz sangrante,
Como se esparce y entre las nubes perece,
Dejando nacer la noche, nublando el panorama celeste

Contemplo caricias danzantes
Como arrullo a los sauces, febriles y huestes
Buscando lejanos muelles, atisbando el pecado de amantes

Observo el miedo ideal
Que se acuna en la cima del instinto animal
Que se acerca tal cual infiel, decapitando el deseo ancestral

Observo como su casta mancha murió
Como su virgen trasluz entre las nubes dejo de brillar
Y en el eco de su último ocaso cantó, el opus a las lágrimas que parieron el mal

ORLANDO CRAMER

Aquiles

Erguia su enorme cuerpo como un viejo cedro.
las brisas gemían y la tierra vibraba no por su enorme musculatura
porque en su pecho dormía un fuego abrasador que hasta la historia curten las cenizas del viejo Héctor.
Su pecho es tan adusto como la sombra de una mentira.
la cacería de un hábil pillastre, la muerte del otro cuerpo donde dormía el corazón. Agrandaron la falacia de su propia grandeza.

JULIETA GARCIA ECHAVARRIA

Hálito

Hoy los cuervos surruran en el búcaro vacio,
Anidan serpentinas y se congelan en la bruma,
Caminamos sedientos, enmudecidos
Alucinando como niños, amantes, ancianos o bohemios
Acariciando suavemente la tempestad de las hierbas desnudas
Y jugando en un multicromatico circulo
Que se adentra En vitrinas
Para cortar el aliento de unos cuantos trampolines
En un festín de vinos y tragos amargos…

Y te imbuyes para pintar en mi playa de sueños
Y atrincheras mi angustia,
Sin causes, en mares sombríos, sin agua.
En ti en mí, en el tiempo
Viajando sin segundos ni minutos,
Viajando a través de tus ojos.

Teniendo la certeza de que estaré de tras de tu alma.

SEBASTIAN ARANGO RESTREPO

En las calles de mis viernes de no compañía.

(De colección no coleccionada de poemas estúpidos)

Me compadezco de la calles cuando están solas, no solo porque están solas, sino porque tienen frio y un techo negro que les moja los ojos con la desconsideración de estar solas,

También les moja el cuerpo sin preguntarles si ya se bañaron o lo prefieren luego. ¡Maldita imprudencia del cielo gritan los policías!

A las calles no les gusta mirar hacia arriba, y hacia abajo… no sé. Pero si se que los ojos de las calles todavía no han girado lo suficiente como para dejar de ser calles y convertirse en cielo para otro espacio.

Pero a las calles no les gusta tener que mirar las intimidades de los autos y las estupideces de las plantas que la pisan. Claro que no faltan los carros que se bañan de sexo y placer cuando se le exhiben desnuda e indecentemente a los ojos de las calles.

Es por esto que las calles se han tatuado un prohibido parquear, y han contratado molestias azules y comprado parqueaderos para ubicar el disgusto que les provoca tener que mirar la revelación de estos. Es por esto que están solas, porque solas nacieron, porque son negras y después de broncearse con 12 pm de “no mirar fijamente, hace daño” mudan su negro a un pantalón lavado.

Las calles en la tristeza eléctrica y lamentable, preguntan con llantos en la boca después de sonarse las narices y abrirse la vida, ¿Qué será del olor que nadie ha olido, que será del lugar que recibe el tiempo cuando este pasa, que será de las palabras que no se quedaron y de las que se fueron, que será del papel higiénico, que dirá este cuando le cambian su color y cuando lo hacen choco listo al final de la tasa? Las calles, solas tristes y mirando lo que las pisa. Estas son las palabras de mis viernes de soledad, este es el sudor de las calles que mi soledad respira y termina por conversarme. Este es la voz en pasajes franceses como el que hoy se pregunta ¿Qué hacen estos hombres con ellos mismos?

LUISA FERNANDA VACA

“luisa había temblado a la idea de verse casi sola en un pueblo extraño, teniendo que lidiar con autoridades incultas y padres de familia díscolos” José María Vargas Víla, FLOR DE FANGO

… Resignada ella a la aventura que sus padres pensaban, viajó hasta allí, aquel sitio que en momentos de su descanso fue victima de sus travesuras, ahora… este seria la cuna de nuevos cambios, cambios finitos revelarían la verdad de su verdad, la verdad de sus sueños y sus pensamientos, ella solo vive ahora en la ciudad de los recuerdos y habita en la ciudad de los sueños.

Sorda ya por el murmullo de las tristezas y envenenada por la serenidad de las perversiones, se ahonda tornando la nobleza de un corazón como jade, como si quisiera escapar de los sentimientos que la abarcan o como si quisiera echar de menos emociones de esas que solo viajan difuminadas en el aire.

Ahora bien solo quiere sentir lo que la vida le ha dado pero dejando grabado su recuerdo entre miles de pedazos de hojas, encuentra la manera vaga de liberarse de pensamientos y sentimientos…

Contemplando siempre el cielo y delirando el valle de la enfermedad ella sólo comprende que la vida siempre se pierde aunque se ame o se odie y mientras intenta creer en mentiras inventa nuevas verdades para acosar las ilusiones. Verter palabras a la suerte y caminar entre las espinas que hieren, pensar en un camino mas sobrio en los momentos que osota la vida; verter palabras a la suerte y caminar entre las flores que acarician, pensar en la hermosura de la irónica vida.
Sólo su mente es dueña del fonógrafo que graba cada uno de los pensamientos y sólo el es testigo de las derivadas locuras; locuras que se asimilan ha aquellas notas que en combinaciones exuberantes forman la mas bella melodía; melodía que después queda envuelta en las ráfagas de viento.

Envuelta por la vida de Belle de Jour “Joseph kessel” poco a poco ella logro ser buena amante y obsesionada desecho todo aquello que hacía vagabundear sus sentimientos, consumió todo tipo de extrañas cosas solamente para poder llegar a lo mas placentero, y poder quedar tendida entre las sombras de su calidez; más quedo detenida en el tiempo por versos extranjeros que le han invadido en plenitud todo su cuerpo.

Ahora mientras que se mezcla entre definiciones absurdas de la ignorancia de las masas ella sigue construyendo una definición precisa para poder describir el teatro de la vida…

JOSE ESTRADA

ESCOTOSIS

Por estos días ando sufriendo una grave ESCOTOSIS sin fronteras,
Viene acompañada de sed,
Por las tardes da sueño,
Y en las noches insomnio.

Me han dicho que se cura todos los días;
Pero no hay doctores,
Ni enfermeras,
No hay medicinas,
Ni tratamientos.

Que me toca a mí cuidarme,
Salirme de contexto,
Escuchando más allá de los sonidos,
Tomando café amargo en las tardes,
Escribiendo en las noches.

Leer a Darwin, poemas, novelas, cuentos, relatos,
Y diccionarios de español,
Ver películas de aventura,
Querer diferente a personas diferentes,
Con varios amores, de cada ocho días,
Vivir tu mundo, y vivir en varios mundos,
Y en muchas casas,
Ir en carro o pie;
Pero a medida que pasan los días,
No vaya a ser que muera curándome.

Sabaneta, 6 de Octubre de 2009

FERCHO

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YONHNY ISAZA

¿Dónde te escondes?

Quizá en la vergüenza, o de manera tímida en el temperamento fuerte y descuidado del sentir. Quizá por estos días te acurrucas en derredor de tus cortos brazos oprimidos por un crudo y oscuro vacío, y al ritmo de tus lágrimas también declinas tu rostro en aquella coraza de tristeza. Escucha. Desde cuando esperas por el sentir para dibujar tu sonrisa. Desde cuando tú, tan pura, necesitas del pobre hombre. O es que se te vio propia de sernos parte, o es que tiñes de aurora el amanecer, Que linda resulta tu ausencia, tan franca como es la espera .y si alcanzara el sentir conciencia. Avocaría por lo que de ti contara.

Donde te escondes, tu dulcinea, que distas del ser, a la suerte que yo te encontrara pálida y tibia en tu amanecer.

Algunas preguntas saltarían por tener tras de mí está ansiedad.

Pero sentarme seria lo primero a desglosar tu nombre sen-si –bi –li –dad.

ilustración: inmagine